Время свое потихоньку берет Ловкой рукой. Птицам назавтра опять перелет - Небо черкнув серой строкой... Взмоют. Покружат. И вдруг на душе Как отлегло - Это мой срок на исходе уже И в честь него с неба - тепло... Но это не лето. Это тепло, что вчера не убила зима. Вместо огня, по глотку, он достанется всем. Это не лето И потому лист кружит и кружит без ума, И не спешит с небом расстаться уже насовсем. Письма - заморыши издалека - Клочья тепла. Их на костер не отправит рука - Все в них и так в угли дотла. Их перечесть и вернуться назад - Мне не успеть. В каждом из них вместо точки слеза Колет и жжет. И пытается греть...