Nadie rebaje al ágrimo reproche
De esta declaración de la maestría de Dios
Que con magnífica ironía
Le dio a la vez los libros y la noche
Cada vez que me miro los pies
Veo polvo de camino en mi cabeza veo canas de estrés
Tal vez comprendas cual es mi procesión
Va por dentro, por fuera soy todo corazón
Con inspiración para llenar el renglón
Un mes, y otro más, cumplo con mi profesión
Ladrón de momentos, vividor del día después
Contento de seguir, cansado como ves
Yo sé del dolor de vivir sin fé
En un lugar donde nadie se pregunta ¿Por qué?
Empecé a rapear y pasé a ser un clichè
Ya no quiero serlo más las medallas que gané
El terreno que perdí es todo para ti
No lo quiero para mi, volvería a ser un bebé
Por besar al olvido y sus labios carmesí
Iré al banco del tiempo y romperé mi pagaré
Por querer contar estrellas como un indio en el desierto
Aprendí a vivir de noche y a soñar siempre despierto (despierto)
Mundo cruel amor incierto
Guerra sin cuartel con el pecho al descubierto
Yo soy lo que veo (si, si)
Soy lo que leo (si, si)
Soy lo que escucho yo lucho por lo que creo
A veces me peleo con el tiempo, y otras le regateo
Por un minuto mas en el recreo y así
Vivo con la fiebre en la palabra
Libre como una liebre y loco como una cabra (yo)
Cuando escribo ya se sabe (que)
Parece que no cabe (más)
La pongo suave y fácil por la escuadra
Y ni el cielo ni el infierno yo me quedo en tus caderas
Viendo pasar inviernos y cuajando primaveras, verás
Todo lo que quiero en esta jungla
Es poder vivir cantando de la cuna hasta la tumba
Cada vez que me miro al espejo y veo a ese niño
Convertido en viejo y con mirada falta de cariño
Desde el alma, comprendo que la vida no es un juego
Y suelo caminar desnudo ante el fuego buscando calma
Con canas en la piel del corazón, soy el ladrón
De miradas de polvo de hadas en mi colección
Suave seda, vivo en una luna de avellaneda
Y ya no necesito hojas, necesito una arboleda
Pa' escribir, todo aquello que nos quede sin decir
Sin contar, sin vivir, de los adictos al sufrir
Elixir de los poetas que sangran sus sentimientos
Y que lloran por que no saben vivir estando muertos
Los días pasan
Los años pesan
Extraños casan
Los daños cesan
Rebaños rezan a su guía, yo todavía temo a este horizonte
Al que tantos le llaman vida y yo no se ponerle nombre (nombre)
Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra
Qué importa la palabra que me nombra
Si es indiviso y uno el anatema
Grussac o Borges miró este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido