Unos y ceros. Más ceros que unos Entran a la izquierda, se van a la derecha Algo mágico dirán, yo digo fatídico La crisis es verídica? Lo que siento es ventrílocuo Ya sale solo, aunque no mueva la boca Viento en popa, la nota se escucha Mucha cosa que decir, que escribir Morir soñando, soñar que se vive Por qué te cohíbes? Por qué te conformas con lo que recibes? Puedo explicármelo, pero no quiero Espero causar algo cuestionándolo Malditos ídolos, están muy cómodos Y otros pensando en pájaros, como sonido de piccolo Estarán muertos o presos los de la ganga de Chícola? Serán maleantes de consola? De esos que se agarran las bolas? De mis combos favoritos ron con cola Pistola asada con tostones y ensalada Mucho Hip-Hop, menos balada