En el cielo de La Banda Se reflejan las poesías Fantásticas realidades De las gentes y sus vidas La infancia juega en la tierra Son los años más felices Aunque a veces la pobreza Nos deja sus cicatrices Hay fútbol en los domingos, hay patio, vino y guitarras Hasta que muere la tarde machada en alguna farra La muerte viene cegando envuelta en los remolinos Es agosto en los lapachos blancos, rosas y amarillos Como un signo de estos tiempos Convive con la violencia Aquella buena costumbre De dejar la puerta abierta Las madres siguen luchando No abandonan a sus hijos En su memoria reclaman Pa' los culpables castigo El cura y el intendente, los jueces y el comisario Señores y marginales en las noticas del diario Desde siempre los poetas cantaron tus hermosuras Yo voy a pintar mi aldea, su paisaje y su cultura