Hasta que llegó la poesía con su botiquín de rimas,
Revisó su calcetín, sorpresa, tenía una espina
Y sin sal la sacó y le sacó una risa a la sonrisa que escaseaba,
La deja en su repisa y se va sin decir nada.
Aunque camine con prisa no olvida el sueño y la almohada,
No viste de camisa, tampoco come ensalada.
Me dice aterriza, son puros cuentos de hadas; escritos con maldad.
Grafito oscuridad.
Grafitis por la ciudad, hacen de caudal a un río ya sin agua
Cansado de aguantar, al aguardar lo que pasaba
Es que nadie va a esperar el descenso de la lava.
Lalala, cantaba, pero no pasaba nada.
Vavava, sonaba, con el saxo y la guitarra.
Por acá ventanas,
Son las puertas ocupadas de las almas calcinadas por el alba.
Vengo acá para escapar, del lado tan horrible de las cosas.
Pero suelo encontrar, más de una espina en cada rosa.
Pongo todo en su lugar,
Tres versos de la mano en una estrofa.
Todo es tan inusual, en la utopía del grafito y la hoja.
La utopía nos decía vamos arroja,
Toda esa filantropía convertía en paradoja
Y como nadie obedecía entonces coja,
Se fue enfurecía a lo profundo de una estrofa.
Esas ganas de hacer lo que no hay
Que hacer, por supuesto se me antojan.
Los peces no se mojan si el tiburón tiene sed.
El tiempo se despoja, no despeja amanecer.
Es que ni yo puedo entender a mis
Versos que se alojan en el rollo de un casete;
Me hacen bien. Es lo único que sé,
Que la vida se resume con un lápiz y un papel,
Que al final lo que consumes forma parte de tu piel.
Versos que mueren, reviven en tributos sus cenizas.
Y si es que llueve, seguro gozarán de una sonrisa
Versos que mueren, reviven en tributos sus cenizas.
Y si es que llueve, seguro gozarán de una sonrisa
Todo se mueve rápido en sentido de el viento,
Las canciones que no he escrito las dejo en mi testamento,
Y las que sí. Otro caso resuelto donde yo soy el culpable
Cómodo en mi aposento. Como dos fantasmas muertos que respiran
El temor de mis gestos y el horror en cada rima.
Música para esqueletos y que rapeén las hormigas.
Agradezco a los instrumentos, alimento mi saliva
Y le atribuyo al tiempo los momentos que no viva.
El orgullo mató al gato, no fue nada curiosidad
E intuyo que mis zapatos se escapan de la ciudad.
Los malos tratos ya no sirven, el remedio es educar:
Que los niños escuchen rap, Rock n Roll y poesía.
Existe más de algún poeta titulado en medicina
Con su maletín de letras y su botiquín de rimas.
Versos que mueren
Con su maletín de letras y su botiquín de rimas
Y si es que llueve
Existe más de algún poeta titulado en medicina
Versos que mueren
Con su maletín de letras y su botiquín de rimas
Y si es que llueve
Existe más de algún poeta titulado en medicina