D'un bout à l'autre de la semaine
Sur les boulevards, dans les faubourgs
On les voit traîner par centaines
Leurs guêtres sales et leurs amours
Dans des chemises de dix jours
Sous la lumière des réverbères
Prenant des airs de Pompadour
Ce sont nos belles ferronnières
Ce sont nos poupées, nos guignols, nos pantins
Écoutez dans la nuit, elles chantent ce refrain
C'est nous les mômes, les mômes de la cloche
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui sommes aimées un soir n'importe où
Nous avons pourtant l'cœur pas exigeant
Mais personne n'en veut, eh ben tant pis pour eux
Qu'est-ce qu' ça fout, on s'en fout
Nul ne s'y accroche, il n'y a pas d'amour
Et l'on sera toujours les mômes de la cloche
Mais comme elles n'ont pas les toilettes
Qu'il faut pour les quartiers rupins
C'est pas aux Galeries Lafayette
Qu'elles vont faire chaque soir leur turbin
Le long du canal Saint-Martin
Au Sébasto, à la chapelle
On est toujours assez gandin
Pour le monsieur qui vous appelle
C'est l'article populaire, c'est pas du beau joujou
Y a pas de poupées en soie aux bazars à trente sous
C'est nous les mômes, les mômes de la cloche
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui sommes aimées un soir n'importe où
Tout comme nos ribouis, nous ne sommes pas vernies
Jamais l'on ira sur la Riviera
Qu'est-ce qu' ça fout, on s'en fout
Quand l'argent nous chauffe
On va faire quatre jours d'abord à la tour
Les mômes de la cloche
Elles ont vendu toutes leurs caresses
Elles furent payées tant bien que mal
Puis un jour, plus rien dans la caisse
Elles vont se ficher dans le canal
Et sans avoir comme un cheval
La pitié des gens de la rue
On les emmène à l'hôpital
La foule dit: Ah, mais ce n'est qu'une grue
Et voilà comment nos poupées, nos pantins
Lorsqu'elles n'ont plus le sou
S'en vont toutes à Pantin
C'est nous les mômes, les mômes de la cloche
Clochards qui s'en vont sans amis, sans proches
C'est nous les paumées, les purées de paumées
Qui s'en vont dormir dans l'horrible trou
Derrière notre convoi jamais l'on ne voit
Ni fleurs ni couronnes, pas même une personne
Qu'est-ce qu' ça fout, on s'en fout
Quand la mort nous fauche, c'est notre plus beau jour
Cloches, sonnez pour
Les mômes de la cloche