Uno se cree Que las mató el tiempo y la ausencia Pero su tren Vendió boleto de ida y vuelta Son aquellas pequeñas cosas Que nos dejó un tiempo de rosas En un rincón, en un papel O en un cajón Como un ladrón Me acechan detrás de la puerta Te tienen tan A su merced, como a hojas muertas Que el viento arrastra allá o aquí Que te sonríen tristes y Nos hacen que Lloremos cuando nadie nos ve Son aquellas pequeñas cosas Que nos dejó un tiempo de rosas En un rincón, en un papel O en un cajón Como un ladrón Te acechan detras de la puerta Te tienen tan A su merced, como a hojas muertas Que el viento arrastra allá o aquí Que te sonríen tristes y Nos hacen que Lloremos cuando nadie nos ve