Nos mean y los diarios dicen llueve.
Tras la memoria siempre habrá una euforia que se queda
Y luego se manipuló por los caciques de la impunidad,
Por laberintos de la realidad:
Se quema.
La memoria es esa línea que separa lo que está y lo que se pierde
Y siempre siembra verdad de lo que fue
Por lo que fue la historia disfrazada de inocencias.
Bendita memoria madre abuela,
Santa impúdica ciruela
Del candor y la cautela,
Curandera del error.
Te digo: Sálvala.
No dejes que tropieces con tu propio pie otra vez por la ignorancia.
Ampárala, perfuma el daño del engaño con tu propio corazón.
Aunque el norte oprima al sur
Por lo pronto entérate
Que entre sombra y luz:
Tú decides lo que quieres ver.
Ten presente aquél dolor,
Mientras tanto irán creciendo tus alitas nuevas.
Pues los verdaderamente -pobres- son aquellos
Que censuran la memoria por callar tu voz.
Los cinco principales fabricantes de armas en el mundo son los que tienen a su cargo nuestra paz.
La memoria es el cántico
Que convoca a un ejército,
Que derrota a los títeres,
Que se adueñan de nuestra libertad.
Remedando a los pájaros
Que en los sueños de Ícaro
Le retuercen sus párpados
Para nunca fijarse a dónde va.
Destruyendo a los ábacos,
Aplaudiendo a los cínicos,
Permitiendo a sus cómplices
Que ya nunca nos dejen recordar.
Se irá borrando la cicatriz
Aunque sangre una pena en la voz.
Se irá volando lo que sufrimos
Amainando poquitas penas.