Sin despertar al sol que está de espaldas,
Y duerme siempre con un rayo abierto,
Viene el ciruja lento como un muerto,
Por la basura buscando esmeraldas.
Y yo le grito:¡Che ciruja, apurate!
Mirá que va a amanecer y un gallo tuerto, ronco y alcahuete, va a desenrollar de pronto ese paquete,
De silencio y suciedad.
Entre la luna lágrima del mármol,
Y el viejo elenco de astros parpadeantes,
Mete la mano en tachos repugnantes,
Para sacar estrellas bajo un árbol,
Y yo le grito:¡Che ciruja!
Te regalo el vaciadero de mi yo,
Investigame a fondo las entrañas y el corazón que cría telarañas,
Arrancame tu dolor.
¡Che ciruja! Heredero del mendrugo final,
Redimiendo porquerías que tiró la ciudad,
Coleccionista de los malos aires,
Que Buenos Aires tira en un rellano,
Tu contrabando de última mano,
Es mi vergüenza y tu satisfacción,
Por eso canto:¡Che ciruja, perdoname, si no te sirve mi voz!
A lo mejor, mañana en la basura, como esas cosas que nunca perduran, encontrás esta canción.
¡Che ciruja, revolveme, la garganta y la piel!
Lalalala lalalala lalalala lala
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