Cercada estaba la flor de puñales y de espadas, Y soñaba con caricias como niña enamorada. Vino mil veces la brisa para intentar consolarla, Pero no pudo la brisa alegrarle la mirada. No pudo ni tan siquiera hacerle la luz más clara. Le he regala'o una sonrisa Y ella no quiso aceptarla, Una danza alegre y loca Y ella no quiso bailarla. Y se quedó quieta y sola Convertida en flor amarga. El llorá, tantos siglos de llorá, Tanto cambiar el camino, Tanto cambiar el andá. El llorá, cuando canta el pueblo mío Más que cantar es llorá. El llorá, tantos siglos de llorá, Tanto cambiar el camino, Tanto cambiar el andá. El llorá, cuando canta el pueblo mío Más que cantar es llorá. El llorá, tantos siglos de llorá, Tanto cambiar el camino, Tanto cambiar el andá. El llorá, cuando canta el pueblo mío Más que cantar es llorá.