On se croise comme des inconnus dans une ville, sur un trottoir, Paris est mort on a déménagé c'est mieux. Loin du métro, de la folie des grands boulevards, Loin de la mère, des non dits et des infractions, Loin de la guerre et ses raisons, Loin des enfers de l'opinion. Dans les couloirs sous la terre on se demande encore s'il pleut, Elle adorait Paris sous les trombes d'eau d'hiver. Dans la tempête qui suivi nos jours heureux, Comme une bombe, une étincelle dans ses yeux Loin des violences, loin des passions, Que de silence à l'horizon, Que de silence à venir.