Mon fils... Voilà... Rien... Un peu de sable Ce bout de mer depuis la plage Rien Ces quelques feuilles... Elles étaient tombées toutes seules sur le chemin Voilà pour toi, rien À porter, à garder, à tenir que ce nom étrange, étranger Rien Cette place sur un banc au soleil Notre nom de famille n'y est pas gravé Rien Il n'y a pas de maison en Ardèche C'était un rêve ou un mensonge à ta mère, tu sais Rien Il n'y a pas de maison secondaire, de maison primaire Pas de voiture, de montre au poignet Rien... J'ai la casquette de Grand-père, un mouchoir, un opinel cassé Des livres en miettes J'ai échoué mon fils, je sais, j'ai échoué Mais j'y ai mis tout ce que j'avais Rien Ces quelques chansons muettes à la Sacem Quelques centimes, chaque année Rien La pluie, le vent, l'eau qui coule de la Seine Un peu d'air... Tous ces clichés Rien Prends-en soin, ce sont les seules choses qui nous appartiennent À nous Je te les lègue Rien... Si toutes ces choses existent encore Si toutes ces choses existent encore Au jour Au jour Où je disparaitrais