¿Por qué no quieren tierra sus semillas? ¿Por qué no quiere sol su corazón? Los años han limado sus espinas La lluvia regará la esquina De la rosa que respira... polvo blanco Espera que una abeja se despiste Y arranque de su estambre el alquitrán Será la miel amarga que fabrique Sueños del color de una colilla De la rosa que respira polvo blanco Y al calor de la mala vida Se calienta la mala fe Y al olor de una miel podrida Que llegó a pensar Que llegó a poder Escapar del sol Y aún así crecer Se escondió en el jardín aquel Donde brilla el sol De color marrón