C'est vraiment un foutu métier D'être dans la rue en bras de chemise Et de montrer tous ses poils qui frisent À ceux qui vous regardent travailler Ben quoi, pour gagner ma barbaque Même dans les plus bath des quartiers Moi, je peux pas mettre un chapeau claque Je suis terrassier L'autre jour, en posant des pavés Rue Tronchet, tout près de la Madeleine Un type poudré comme une mondaine S'approche et commence à causer Il aimait le travailleur de France Lui serrait la main volontiers On peut pas dire c'est une offense Aux terrassiers Puis voilà qu'il m'invite dans un bistrot Où qu'il y avait pas trop de lumière Et le type, en faisant des manières Commence à me dire "Ce que vous êtes beau!" Et sur la banquette écarlate (Une banquette, c'est pas un pucier) Il me dit "Lisez-vous Socrate, Cher terrassier?" Il ajouta "Je suis tailleur Si vous voulez, je vais prendre vos mesures" Ça me chatouillait les jointures Que j'en devenais de toutes les couleurs Bien que je sache qu'il faut qu'on rigole Y a des limites à l'amitié Et j'ai trouvé ça un peu drôle Moi, le terrassier Puis j'ai compris, mais juste à temps Et sautant sur le manche de ma pelle Par la fenêtre dans la ruelle J'ai balancé le gentleman Ça prouve que si j'ai le rire facile Bien que je fasse un foutu métier Faut pas me prendre pour un imbécile Moi, le terrassier