Sábado, de tu penumbra aún queda
El rumor de aquella niñez que inquieta
La noche azul, la voz, la bicicleta
Que del verso a tu acento ciego rueda
Sábado, miro desde la vereda
Tu sed anciana que la nada objeta
El rumor tuyo, la ínfima silueta
Que la memoria vierte en fina seda
Y el aroma a leña seca reclama
La siesta que dormí y que aún existe
Y existe, pues, me nombra, besa y llama
Hoja del sexto día en que se viste
Con sueños, con sueños
Con sueños que la tarde ya no exclama
Con besos que tuviste y ya perdiste
♪
Sábado, miro desde la vereda
Tu sed anciana que la nada objeta
El rumor tuyo, la ínfima silueta
Que la memoria vierte en fina seda
Y el aroma a leña seca reclama
La siesta que dormí y que aún existe
Y existe, pues, me nombra, besa y llama
Hoja del sexto día en que se viste
Con sueños, con sueños
Con sueños que la tarde ya no exclama
Con besos que tuviste y ya perdiste
Y el aroma a leña seca reclama
La siesta que dormí y que aún existe
Y existe, pues, me nombra, besa y llama
Hoja del sexto día en que se viste
Con sueños, con sueños
Con sueños que la tarde ya no exclama
Con besos que tuviste y ya perdiste