Yo...
Yo...
Yo... ¡Siempre que actúo sin pensar acabo arrepintiéndome, voy buscando el bienestar y acabo no queriéndome!
Voy sudando a gota gorda, pero sin correr porque me pongo nervioso y no controlo mi interior, lo sé.
Pasarán los días y los años y no cambiaré.
Siempre diré soy, pero sabiendo que no soy aquél que digo que soy siempre.
En realidad todos cambiamos men, todos atacan cuando se sienten atacados.
El vino me entiende, yo nunca entendí al que vino.
Los litros me entienden, litros de lágrimas por ti ¡no!
El boli me entiende, mi mano actúa por instinto.
Yo pinto un mundo de colores apagados por los días distintos.
Bebo para olvidar, pero ya es típico...
Si bebo pienso en ti y recuerdo a tus muertos los tísicos.
Mejor será centrarme en lo que vivo y lo que paso, si va por la mitad ¿de qué forma verás tú el vaso? ¿medio lleno? ¿medio vacío?
Yo no me fío de lo que oígo y me creo la mitad de lo que veo, tío.
Escribo solo o con compañía, al fin y al cabo solo son más letras que escribe esta mente fría.
Yo.
Mi poña en tu collo, mi boca en tu cuello, mis fuegos artificiales tus destellos.
Mi cama tu apoyo, tu boca un arroyo de saliva, cataratas que las llamo lo más bello.
Hoy no soy yo, cambiado por el odio, lleva mierda hasta Dios de cagarme en todo, situaciones que extresan tenemos todos.
Estuve a punto de besar el suelo, pero me levanté y vi otros modos.
De continuar, haciendo lo que yo quería, no debía despertar rodeado de porquería, me llegué a camuflar entre las mierdas del día a día, la rutina seguía y seguía, a todos nos llega a cansar.
No soy estrella, ni brillo ni un mago.
Pocos temas me he escrito entre tragos.
Tan solo escribo estragos, tan solo tengo esta voz cuando ando conectado con la instrumental, somos uno y lo amo.
Trabajo, 24/7 rap en vena.
Los gritos me desquician ya hay muchos en Cartagena.
¿Habilidad al micro?
No.
Llámalo sentimiento y se supone que cuando canto estas cosas nunca es cierto.
Rico en rap y pobre en lo demás, como están todos los Mc's.
Hablan de estilos y los copian como un loro son.
Amorosas personas, no lo niego hermano, en serio.
Soy un mierdas, un vendido y un toyaco sin criterio.
Sí.
No veas lo que se escucha si las paredes hablasen, tendríais que cerrar la boca y atender más en mis clases.
Mis temas son lecciones de rap serio no real, en fin.
Sois como un champú de Hacendado contra un Loreal París.
Me, me me, me me, me me, me atranco.
Hablar demasiado para luego quedarme en blanco.
Sentir lo que siento para tirarlo por barrancos.
No merece la pena, mejor no hablo y nunca me estanco.
Me miran como un padre a un hijo después de hacer una trastada, y la trastada es componer el rap que elijo.
No te aprendas el tema de memoria, soy escoria, y la historia del presente, loco, nada sabe a gloria.
Voy a dejar el rap, estoy hasta la polla por las canciones de rabia se me está yendo la olla.
Yo lo noto como noto culos rotos por mi rap, obra de un loco que entre líneas escribe una gran verdad. ¿Qué más pedirme a mí?
Si todo lo que doy es lo que soy así, la cinta que sujeta una amistad se rompe y ya está, fin.
Todo pasa rápido, y a veces da hasta asco.
El plan es aguantar, no dar marcha atrás en atascos.
Parece mentira que el rap me quita la vida y me da la vida conforme me la quita sin explicarme ná, ahí lo dejo.
Por él siento el alivio este tan sano, van 6 años ya escribiendo vida en versos, hermano, soy un melómano.
Sentimientos y boli de la mano van, pagado en mi habitación se va otro día de mierda más.
Aún queda lo mejor, que es dormirse para poder soñar que despierta a mi lado y los sueños solo son sueños ya...
Miro la cama y miro por mi ventana, grito al cielo y me acuesto y me quedo con las ganas.
Me gana la indecisión, la mayoría de veces mientras creces, dejas cosas atrás pero no las ves, ¿eh?
Que quede claro, que si algún día quiero dejarlo todo por terminado, ruego quitarse de mi lado, no sufrir más, me odio y cada tema es una firma única.
Mi perdición son esos labios y la música.
Escucho voces (creo que vienen a por mí), se escucha lejos (creo que vienen más de mil).
Vete a saber lo que dirán, si por más que pase el tiempo seguiré preguntándoles 'de qué van'.
¿A qué se debe el odio? ¿eh?
Decidme coño.
Si sigo siendo yo os jode que esté subiendo el tono.
Micrófono, tarima, birra, chicas, rap y bases.
Kaze, clase, como pocas quedan, venga pasen.
A veces boli, a veces ordenador.
A veces canto, a veces callo según como vaya tó'.
Cuando escribo deshecho lo podrido de mi interior.
Bases, letra, flow, voz, por algo no te gusta, ¿no?
Es lo típico, te pica la manera en que lo explico.
Saco un tema que parte a tu crew, tú dime que flojito.
Luego gente que la clava peor que yo en faltas del Pro, y no dice nada cuando canta, esto es real por ser amigo.
Ay que mal va el rap.
Y la causa son los que dicen que el rap va mal sin entender na' de rap.
Soy un crítico pa' ti, si es lo que piensas, ¿ok?
Llámame Risto de rap, si me visto de crack os desvisto, fakes.
Dicen 'para, para'.
En conciertos Ponme un Ballantine o un rón añejo y ¡Ká, dispara!
Sábanas manchadas de asesinatos nocturnos, con los filos de las 'os', os degollo a los que tenga más cara.
Paso de ver cómo se matan por un puesto, por ver quién es el más real y quién es el maestro.
Yo sigo dando coba con un beat que me relaja, una cosa que te imaginas, el escenario en mi casa.
Me siento como libre cuando canto a mi antojo.
Solo si no te importa el que dirán podrás llegar muy lejos.
Escribo páginas blancas que están abiertas al mundo que tú expongas, y yo expongo todo lo que ven mis ojos.
Nunca es tarde para hablar ni tarde para corregir.
Cobarde el que no lo hace por orgullo y aún puede vivir.
Sigo como el primer día: 'hablándolo todo mejor, claro como el agua y ahora no quieren oírlo, no'.
Loco por el rap, como el quijote por los libros.
Veo cajas por la calle, me acerco y suelto unos ritmos.
Así soy yo, mi gente, podéis llamarme el más raro, pero siento el rap más dentro que tu rap con sentimiento malo.
Siempre que me siento para pensar cientos de párrafos con los que sentirme identificado.
Llego a conclusiones que ni sabios, loco.
Todo me sabe a poco después de haberlo rimado.
(Luego le metro una letra)...
Ya no sé si quiero quedarme aquí.
Ya no sé si quiero quedarme aquí, en serio.
Todo esto es una mierda y quiero morirme ya.
Ya no sé quiero quedarme aquí, ya no sé si quiero quedarme aquí, en seriooo...