Jumpa, make it jump!
Journalisten fragen mich, "Was hast du so für Ziele?"
Linker Aufwärtshaken, Unterkiefer, rechter Schwinger, Niere
Denn ich solidarisiere mit Supreme und roten Haaren
Nur so lang du nice Titten hast und ready bist zu blasen
Deine Jungs wollen alle charten, dicke Wagen oder Platinketten
Meine nach der zweiten Flasche Woddi deine Nase brechen
Ab und an paar Navis checken, bisschen was auf Partys wracken
Schwanz in geile Barbies stecken und abhäng'n in Adiletten
Fünfzehn harte Jahre rappen, Dicka, wir sind bulletproof
Ich kann nichts außer botten, bis der Bulle flucht
Kippe mich mit Schulle zu, immer Richtung null IQ
Und trotzdem woll'n die Bitches vor der Bühne alle voulez vou
Dummer Hu, komm mir nicht mit Uzi-Clips
Du bist hundert Prozent fake wie dein Gucci-Biz
Rappst in deinem Kinderzimmer was von "Pussy-Drip"
Während eine Tür weiter deine Mutti sitzt
Ich tauch' in der Nacht wie ein Geist auf
Der Tod alleine dein Buy-out
Kein each one teach one mehr, scheiß drauf
Ich bin das Ende vom Kreis-
Lauf (Lauf), lauf (Lauf), lauf
Soweit dich die Beine tragen
Lauf (Lauf), lauf (Lauf), lauf
Als wär ich ein Streifenwagen
Lauf (Lauf), lauf (Lauf), lauf (Lauf), lauf
Lauf (Lauf), lauf (Lauf), lauf (Lauf), lauf
Ihr seid nur der Blueprint von 'nem Blueprint
Von 'nem Blueprint von 'nem Blueprint
Von 'nem Blueprint von 'nem Blueprint
Rappt die ewig gleichen Dauerschleifen
Ihr Fussballtrikots in Russenhocke vorm Autoreifen
Was habt ihr schon aufzuweisen, außer jeden Sound zu biten?
Deutscher Rap im Panikraum, wird Zeit die Scheiße aufzuschweißen
Skimasken-Blues, Chivas im Blut
Läuft zwar mies mit dem Kies, aber lieb', was ich tu'
Nein, kein Weed in der Booth, bin nie high vom Herb
Doch jede Line breit wie Mike till I die, ich schwör'
Gib mir nur ein'n Verse und ich mach' die alle weg, Dicka
Ganz egal, ob Backpack-Act oder Crackticker
Neben mir wirkt Trump wie ein Alt-68er
500.000 Volt in der Hand, doch kein Elektriker
Immer treffsicher, machst du Stress im Kiez
Lässt dich mein Teaser zappeln wie ein Technobeat
Das hier ist Westberlin und nicht die Fashion Week
Heißt: Ich pisse auf dein Grab, nichts mit Rest in Peace
Ich tauch' in der Nacht wie ein Geist auf
Der Tod alleine dein Buy-out
Kein each one teach one mehr, scheiß drauf
Ich bin das Ende vom Kreis-
Lauf (Lauf), lauf (Lauf), lauf
Soweit dich die Beine tragen
Lauf (Lauf), lauf (Lauf), lauf
Als wär ich ein Streifenwagen
Lauf (Lauf), lauf (Lauf), lauf
Als würde es Steine hageln
Nein, ich hab' kein Erbarmen
Glaub mir, wenn ich komm', dann ist Feierabend