Di colpo, cercando me stesso,
Ho vissuto e le cose di vita,
Una dopo l'altra assaggiate,
Correvano pazze a darmi misura di me;
Ancora illusioni filmate e di nuovo
Col mito di moda a inventare certezze,
Durate una notte e ogni giorno
È la fine e il principio.
E come non prendere a volo l'istinto
Sono quasi ottant'anni di secolo andato,
In fondo il progresso è una scatola vuota,
Se non lo si riempie di un senso alla vita.
Così non ce n'è (e non ce n'è per nessuno!)
Così non ce n'è (e non ce n'è per nessuno!)
È uscito il tuo libro,
Nascendo e vivendo lo scrivi e lo illustri, lo bevi
E sei un altro te stesso se, per un momento,
Ti chiedi chi sei, cosa vuoi, cosa fai.
Cultura e potere, la guerra di tutti,
Battaglia assoluta basata su un furto:
Spacciare la noia come vuoto di idee da comprare.
E come non prendere a volo l'istinto
Sono quasi ottant'anni di secolo andato,
In fondo il progresso è una scatola vuota,
Se non lo si riempie di un senso alla vita.
Così non ce n'è (e non ce n'è per nessuno!)
Così non ce n'è (e non ce n'è per nessuno!)
E come non prendere a volo l'istinto
Sono quasi ottant'anni di secolo andato,
In fondo il progresso è una scatola vuota,
Se non lo si riempie di un senso alla vita.
Così non ce n'è (e non ce n'è per nessuno!)
Così non ce n'è (e non ce n'è per nessuno!)