Este siglo es de locura, de robot y escaparate
Buenos Aires sigue el ritmo de París y Budapest
Todo el mundo se alza de hombros y habla de la Bomba H
Quiera Dios que no te cache una del Folies Bergère
Ríe el pobre, canta el rico, ronca el tano en su cotorro
Se inventó el avión a chorro y el chorro raja en avión
Viene Gina, se va Gina y de un pícaro planeta
Un marciano en camiseta baja en plato volador
Y rescostao, pensativo, contra el farol de una esquina
Juan Porteño se santigua, mordiendo el pucho, tristón
Piensa acaso, en su nostalgia, que aquella ciudad bajita
De románticas casitas solo está en su corazón
Despunta la madrugada, Buenos Aires rompe el sueño
Y allá se va Juan Porteño, silbando un tango llorón
Hoy se dice que la luna es un queso fluorescente
Y hasta un croto bajo el puente oye radio en su atelier
Greta quiere ser artista, con su espejo ríe y sueña
Y no ve que se le quema la comida en la sartén
Por TV hoy se palpita el campeonato en la catrera
De Nueva York y Avellaneda dan las fijas por radar
Este siglo es de locura y si Marte busca arrime
Es que ha visto una bikini por la playa caminar
Y rescostao, pensativo, contra el farol de una esquina
Juan Porteño se santigua, mordiendo el pucho, tristón
Piensa acaso, en su nostalgia, que aquella ciudad bajita
De románticas casitas solo está en su corazón
Despunta la madrugada, Buenos Aires rompe el sueño
Y allá se va Juan Porteño, silbando un tango llorón
Silbando un tango llorón