Il déambule dans la ville
Armé d'un os de gigot.
De ses mains il est habile
C'est le forgeur de tempos.
"Moi, le rythme" affirme-t-il
En frappant sur un cageot
"C'est pas la question d'être agile
Mais je l'ai vraiment dans la peau."
Il tamponne tout ce qui résonne
Tout ce qui passe à sa portée.
Il cogne et sonne sans vergogne
Il jette en l'air, il fait tomber.
"Moi" comme il dit "moi, la musique
Je la fais sans philharmonique.
Armé de mon os de gigot
Je suis le forgeur de tempos."
Il fait de la musique, il fait de la musique
Il fait de la musique avec n'importe quoi...
De temps en temps, dans une grotte
Ou dans un sous-sol de banlieue
Il convoque une paire de potes
En vue d'un boeuf monstrueux.
À ce colloque diabolique
Accourent de drôles d'oiseaux
Equipés de broc et de bric
Munis d'étranges afflûtiaux.
Ils font de la musique, ils font de la musique
Ils font de la musique avec n'importe quoi...
Mais les nuits de pleine lune
L'homme de chant montre les dents.
Il quitte le béton, le bitume
Pour faire le fol dans les champs.
Un hibou se met au biniou
L'hippopotame au tam-tam.
Le caribou joue du tatou
Le tatou, lui, fait du ramdam.
La pie pipeaute du pipeau
"Pipeau pipeau" répond l'écho.
C'est la fête dans les clairières
On chante, on remue son derrière.
De l'énorme au minuscule
C'est le rendez-vous des sauniers.
On sautille, on tintinnabule
C'est la kermesse aux éclatés.
Ils font de la musique, ils font de la musique
Ils font de la musique avec n'importe quoi...
Ils font de la musique, ils font de la musique.
Ils font de la musique, ils font de la musique
Ils font de la musique avec n'importe quoi...