On l'appelait perce-oreille Le tueur de tympans Il n'avait pas son pareil Il était sans pendant Sa main courait comme l'araignée Sur un manche de Gibson Il jouait fort et saturé C'était Saturax en personne Le guitariste fou Dans des modules électriques Tous les potars à fond Il distillait, par trafic Le plus pourri des sons Un je-ne-sais-quoi dans l'échine Dénotait un méchant Le frisson dans la babine Trahissait le violent Dans des remous de Larsen Voûté par la colère Il déménageait sa haine La hargne en bandoulière Il saisissait ses solos Les doigts pleins de cambouis Il ag'nouillait la sono Sous des tonnes de bruit Tandis que sur sa peau blême Un tatouage animé Improvisait sur le thème Du vu-mètre affolé L'œil basculé dans l'orbite Beuglant un râle glauque Sur un ampli de granit Il immolait le Rock