Comment ce petit bout de femme A t-il pu devenir ce patrimoine? Comme quoi l'habit ne fait pas le moine Ou la barbe ne fait pas l'imam A t-elle vraiment vu sa vie en rose? Comment a t-elle pu calmer l'arthrose? A t-elle seulement su gérer la dose? Maintenant qu'elle n'est plus, reste sa prose Ou plutôt cette voix si particulière C'est comme si on l'avait entendu hier Imprimée dans nos têtes, comme l'abbé Pierre Comme une image d'Épinal, comme une bulle d'air Dans le monde entier, Piaf, c'est la France Mais, dans sa vie, se succèdent les baffes, dès l'enfance Ses amours et ses errements après Cerdan Toujours acclamée par la foule sincèrement Un talent brut, une mine d'or L'"Hymne à l'amour", "Mon légionnaire", "Milord" Son répertoire sent les faubourgs si fort Qu'aucun espoir n'est enterré, ni mort Comme quoi, si tu fais à fond ce qu'il te plaît Tu peux trouver, toi aussi, ton Louis Leplée Et même si tu as encore envie d'gueuler Prépare toi au beau, oublie le laid Môme Môme La Môme La Môme