Mi locura no es una finta, es un arte surrealista en tinta
La diferencia entre morbo y ciencia es que una excita para que otra exista,
Y lo que me asusta de esta vida es que se cobra más el I.V.A. una función que me libera la tensión
Y que se paga de contado por habérmela inventado yo.
Mi trastorno no es un adorno y si me pesa llevar un circo en la cabeza
Nos vamos lejos fundiendo espejos, siguiendo conejos en el campo,
Y no me digas que nunca viste un gato con sonrisa.
Algo demente pero estoy consiente y si la mente no me miente el corazón no siente,
Y no me interesa que su alteza con destreza corte en tres a mi cabeza que me estresa y pesa.
Pero no me digas que esta prohibido soñar que estoy contigo...
Los dedos de mis manos se queman, los dedos de mis manos se queman,
Cada vez que pierdo el juicio y la altivez fuera de quicio
Te confunden lo que crees con lo que ves y lo que es.
Los dedos de mis manos se queman
No es mal negocio soñar por ocio, la decencia y la paciencia es la anestesia a mi demencia
Micropsia y amnesia, la mente es necia, resaca de apuros que no me saca
Me dices que si corro a la derecha voy a dar con un idiota de sombrero en copa
Y si mejor para el otro brazo, té de locos, lirón y liebre de marzo
Parezco el loco de algún manicomio, si mi cara está perdida fue por el insomnio
Por que le busco tres pies al gato si ya desaparecieron cuatro
Pero no me digas que está prohibido quedarme aquí contigo
Cuando te escucho tan cerca...
Los dedos de mis manos se queman, los dedos de mis manos se queman,
Cada vez que pierdo el juicio y la altivez fuera de quicio
Te confunden lo que crees con lo que ves y lo que es.
Los dedos de mis manos se queman.
Mi locura no es una finta, es un arte surrealista en tinta