Nadie le enseñó a pensar Sólo la tierra. Sólo la tierra agria y dulce Y amante y sepulturera. Él es el amo y el criado Trabajando A destajo de sí mismo Todo el año. Así lo hicieron sus padres Y sus abuelos. También se hundirá en los surcos Como ellos. Tiene un hijo que no quiere Meterse a cura, Su mujer no tendrá pues Una vejez segura. Y por eso en un baúl Si el año es bueno Guarda junto a su tristeza Su dinero. Él es el amo y el criado Trabajando A destajo de sí mismo Todo el año. No se siente bracero Ni proletario. Ni tan si quiera exprimido Como un racimo amargo. Y así un día y otro día, Y así un año y otro año En silencio se hace viejo Lo mismo que un vino agrio. Y por eso en un baúl Si el año es bueno Guarda junto a su tristeza Su dinero.