Me he vuelto retro, no lo puedo evitar, Miro hacia atrás con agrado. Me gustaría desempeñar Esos oficios del pasado. Ser un escriba, ser un juglar, O incluso deshollinador. Ser un excéntrico dandi o bohemio, Trashumante o trovador. Pero si puedo escoger, ¡ay! quién fuera el inventor De los bolsillos en la ropa cuando hace un frío del copón. Me he dado cuenta de que hay palabras Que se han dejado de usar, Y es una pena porque tienen gracia Y enriquecen el hablar. Es más certero llamarte "canalla" Que "tío jeta" o "vividor". Puedes decir de una mujer que es mala, Pero "pérfida" suena mejor. Pero si puedo escoger, ¡ay! quién fuera el inventor De los bolsillos en la ropa cuando hace un frío del copón. (¡Qué frío que hace!) Ya no podré ser arriero, sereno o afilador Y, por suerte, tampoco verdugo, esclavo o inquisidor. Si ya no puedo usar palabrejas Como "tunante" o "perillán" Fabricaré una máquina del tiempo Y viajaré hacia atrás, hasta el siglo XVI Y poder ser el inventor De los bolsillos en la ropa cuando hace un frío del copón.