Fredman var en alkis
Uti vår stolta stad
När han dog så sörjde ingen
Man kan nog säga att stan var glad
Men sånger fanns om honom
Fast hans urverk slutat slå
Och medan han låg där i jorden och ruttna'
Så fanns han till ändå
Tiderna var hårda då
Men uren tickade vidare ändå
Och när straffa började kallas för vårda
Hade det gått 200 år
Det satt en Grå Gubbe på kyrkogår'n
Tills tanterna ropade på snut
Och snuten kom och tog in han för vård
Men Auroran den hällde de ut
Uppå Fredmans grav
Uppå Fredmans grav
Allt uti våran stolta stad
Fredmans lik var torrt och hårt
Där det legat i en herrans massa år
Men se här hur vinet Fredman nått
Och hans urverk börjar gå
Det rör sig i jorden, nån hostar och svär
Nån rör stelt på sin duschade kropp
Nån spottar jord, undrar "Vad gör jag här?"
Och nån stiger från graven upp
Det är Fredman själv
Det är Fredman själv
Allt uti våran stolta stad
Och Fredman han är törstig han
Där han står på Klara kyrkogård
Surögd och tvär och virrig ser han
Hur husen blivit höga och grå
Han går ner till 47: ans buss
För nu kommer han ihåg
Var man kan få sig en sup och en kyss
Så han far på helt eget bevåg
Ner till Gröna Lund
Ner till Gröna Lund
Allt uti våran stolta stad
I bussen var det trångt som fan
Varje sommar är det likadant
Det är turister, tysk och amerikan
Klädda i pastell och cellofan
Men Fredman han bryr sig inte ett skvatt
Om hur trenderna kommer och går
Men han stank nåt så för djävligt där han satt
Gammal fylla på tvåhundra år
Men folk de teg fastän de led...
Allt uti våran rena stad (Med Waterfestival)
När bussen kom till sin ändhållplats
Satt Fredman kvar ändå
För han hade missat sin föresats
Att vid Gröna Lund avgå
Han blev avslängd och började irra
Upp mot Djurgårdens Brunnspaviljong
Plötsligt stanna han och gapa och stirra
För han hörde en välbekant sång...
"Kära syster, hej,
Svara inte nej!"
Allt uti våran stolta stad
Studenter med vita mössorna på
Sjöng Bacchi lov med rätt magstöd
Det var nåt jubileum på 200 år
Så länge hade Fredman var't död
"Hurra", ropade Fredman "här är jag!"
"Hit med en sup innan jag törstar ihjäl!"
"Nu har ni äntligen tillfälle att hylla
Bacchus' förnämste träl!"
Törstig var han
Och törstig är jag
Allt uti våran stolta stad
Men då gick det som ett mummel
Ett förläget fnissande
"För visst är det trevligt med lite rummel
Lite festande och hissande"
"Men nåt fyllof från Skrubba eller Krukis
Ska inte komma hit och sprida löss
För imorrn ska vi tenta på Teknis
Och göra experiment med vita möss
Slå harpan i kras
Med flaskor och glas
Allt uti våran stolta stad"
Det vart inte den minsta rännil
Till Fredmans hugsvarelse
Nä, från baksätet av en polisbil
Han skriker förbannelser
"Jävla amatörer!
Studentikosa pack!
De här sångerna de skrevs ju aldrig för er
Och det är jag som ska ha tack!
Jag säger: Pärlor för svin
är erat vin!
Allt uti våran stolta stad!"
Vår saga den slutar i baksätet
Då Guben Grå gav upp andan och dog
Och hur de än undra' på häktet
I inget register han stod
För så är det med alkoholister
Att de bör avnjutas på håll
Bara de håller sig i sina kistor
Så sjungs det om dem i Par Bricoll
Men jag måst' gå, farväl
Jag törstar snart ihjäl
Allt uti våran stolta stad