Toda la madera agrietada del parqué Se parece tanto, tanto a nuestra piel ¿No lo ves? Se queda lo sucio pegado sin querer Como el aire de Santiago sabe a hiel En la sien. No nos queda tiempo Nos susurra el viento. Pensar en nuestra edad y no hemos hecho nada Una electricidad recorre nuestra espalda Sentados a esperar cada fin de semana Queriendo festejar y no hay razón para hacer nada. En esta pared los dedos me ensucié Al pasar la mano para remover El polvo aquel Buscando traer al presente este papel Que nos ha obligado a mirar con desdén El ayer. No nos queda tiempo Nos susurra el viento (Nos susurra, nos susurra el viento). Pensar en nuestra edad y no hemos hecho nada Una electricidad recorre nuestra espalda Sentados a esperar cada fin de semana Queriendo festejar y no hay razón para pasarla bien.