Gangsta... no me dispares no te llames dueño de las calles
Gangsta... una mentira viven Blaa.!!! Blaa.!!! Blaa.!!! X2
Escribo con la pluma del poeta muerto,
Diserto de las masas para no pisar estiércol
Y soy terco como mula lejos de los reflectores,
Pero miro boca muda de todos mis detractores,
Todas esas flores disfrazadas de matones,
Pero viven con mama porque les lava los calzones,
Yo no necesito hacer pose de rudo
Ni presumir que todo mi pasado ha sido crudo,
Dudo de decenas de mujeres en sus camas,
Dudo de sus balas y sus caras malas
Mis canas valen más que veinte bocas gigantescas
Ustedes van de gallos pero yo tengo las crestas
Alardean quieren que los vean
Sueñan con ser alguien y les frustra que no sean
Arriba de un ladrillo y se marean
Los verdaderos gánsters no rapean
Gangsta... no me dispares no te llames dueño de las calles
Gangsta... una mentira viven Blaa.!!! Blaa.!!! Blaa.!!! X2
Pise sus cuerpos putrefactos pero me lave los pies,
De cuatro globos oculares me quede con tres,
Y llevo diez en el diploma para borrar charlatanes
Demasiados ladridos de tan pequeños canes,
Lanzo panes para todos los hambrientos,
No necesito dispararles porque ya están muertos,
Quieren cuentos violentos? Miren hacia afuera,
Abran la cartera, lleguen en la bestia a la frontera
Traten de alimentar a cuatro con setenta pesos,
Vivan la narcoguerra y esquiven calibres gruesos
Griten libertad cuando la policía reprima
Alcen un machete por la sangre campesina
Gánster el que muere por su pueblo
Un gánster verdadero no necesita letrero
Hablan y balbucean, corren pero cojean
Los verdaderos gánsters no rapean
Gangsta... no me dispares no te llames dueño de las calles
Gangsta... una mentira viven Blaa.!!! Blaa.!!! Blaa.!!! x2