Era en aquel Madrid de hace dos años,
Donde mandaban Prieto y don Lenín.
Era en aquel Madrid de la cochambre,
De Largo Caballero y don Negrín.
Era en aquel Madrid de milicianos,
De hoces y de martillos, y soviet.
Era en aquel Madrid de puño en alto,
Donde gritaban todos a la vez.
¡No pasarán!, decían los marxistas.
¡No pasarán!, gritaban por las calles.
¡No pasarán!, se oía a todas horas
Por plazas y plazuelas con voces miserables.
¡No pasarán!
¡No pasarán!, la burla cruel y el reto.
¡No pasarán!, pasquín de las paredes.
¡No pasarán!, gritaban por el micro,
Chillaban en la prensa y en todos los papeles.
¡No pasarán!
Este Madrid es hoy de yugo y flechas,
Es sonriente, alegre y juvenil.
Este Madrid es hoy brazos en alto,
Y signos de facheza, cual nuevo abril.
Este Madrid es hoy de la Falange,
Siempre garboso y lleno de cuplés.
A este Madrid que cree en la Paloma
Hoy que ya es libre así le cantaré.
¡Ya hemos pasao!, decimos los facciosos.
¡Ya hemos pasao!, gritamos los rebeldes.
¡Ya hemos pasao!, y estamos en el Prado,
Mirando frente a frente a la señá Cibeles.
¡Ya hemos pasao!
¡Ya hemos pasao!, y estamos en las Cavas.
¡Ya hemos pasao!, con alma y corazón.
¡Ya hemos pasao!, y estamos esperando
Pa ver caer la bola de la Gobernación.
¡Ya hemos pasao!
Ja, ja, ja, ja.
¡Ya hemos pasao!
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