Mr Jones vit à Paris
Depuis quelques années,
Écrivain de son métier,
L'orphelin d'un banquier.
Son sale caractère est redouté
Dans l'imm . des quartiers.
Il déteste les gens et la musique,
C'est plutôt pathétique.
Mais voilà d'puis quelques mois,
Mister Jones s'aperçoit,
Une horreur! à son grand dam,
Un voisin fait des gammes.
C'est souvent quand il se met à écrire,
A lire ou dormir,
Le piano résonne,
Quand minuit sonne.
Il a même osé le coup du balais,
Car on sait jamais,
Des fois qu'ça serait un boxeur dont la musique
Adoucirait les mœurs.
Mister Jones est v'nu sonner,
A la porte à côté,
Par mesure d'sécurité
(...)
D'un type au teint pale, au look huissier,
Au col amidonné,
Le piano tout de suite s'est arrêté,
On les a fait entrer.
Mister Jones s'est retrouvé,
Avec une belle blonde dorée,
Une poupée comme ça s'fait plus,
Elle lui a tout d'suite plue.
Dans l'amour plus tard il est tombé,
Comme ça, foudroyé
Par ses beaux yeux clairs,
Il en a manqué d'air.
Deux trois jours ils sont mariés,
Ont fait des enfants.
Maintenant Mister Jones supporte la musique
Et parfois supporte les gens.
Dans l'amour plus tard il est tombé,
Comme ça, foudroyé
Par ses beaux yeux clairs,
Il en a manqué d'air.
Deux trois jours ils sont mariés,
Ont fait des enfants.
Maintenant Mister Jones supporte la musique
Et parfois supporte les gens.
Mister Jones vit à Paris,
Mister Jones n'a plus d'ennui.