Tu scrivevi mentre l'Italia moriva Tu pregavi il Cristo dei contadini E la terra era bianca, era cotta, bruciata dal sole Il tuo sangue, il sudario, la riva del mare Poeta morto, ti sento Urlare dentro il silenzio Il silenzio di chi ti ha ucciso Il silenzio dei senza viso Il silenzio dei senza Dio Che pregano in banca Che pregano in chiesa La tua voce, da vivo, era dolce e sottile Il belato d'agnello di chi non resiste ai violenti C'è chi prova a infamarti, prova a dimenticare La tua voce, da morto, è un grido che non puoi fermare Poeta morto, ti sento Urlare dentro il silenzio Il silenzio di chi ti ha ucciso Il silenzio dei senza viso Il silenzio dei senza Dio Che pregano in banca Che pregano in chiesa