Ma che ve credete, che dentro 'sta stanza saremo 'na cinquantina?
Semo armeno 500, tutti stretti, nun c'è aria, nun c'è spazio, nun se respira
Semo 500, voi direte, "No, ma saremo ar massimo 50!"
È che quanno se fa quarcosa, quarsiasi cosa, non bisogna dillo a nessuno
Vivemo in un'epoca in cui quarsiasi cosa famo, subito avvertimo tutti
Tutti sanno 'ndo stamo, tutti sanno quello che stamo a fa'
E va a finì che ogni persona che sa quello che stamo a fa' noi
Se fa 'n'idea e crea 'n'immagine
'N'immagine trasparente, 'n'immagine de noi fatta de luce
'N'immagine che ce segue
E va a finì che quanno stamo pe' strada non stamo più da soli
Ma c'avemo 'ntorno tutte 'ste immagini
Che come fantasmi ce seguono zitte zitte
Fantasmi che pare che ce somigliano, ma nessuno davero è come noi
Semo contornati, non c'avemo scampo
E voi le immagini vostre, e che la gente c'ha de voi
Ve le siete portate qua stasera
E mo stamo tutti stretti ar callo e nun se respira
E va a finì che 'ste immagini nostre
Che se portamo appresso pijano l'iniziativa e se ne vanno in giro a nome nostro
E va a finì che poi te dicono, "Aò, io ieri a te t'ho visto
Stavi a via Cavour, t'ho visto, stavi in bicicletta!"
"Ma se io ieri so' rimasto tutto er giorno a casa
E la bicicletta manco ce l'ho"
E uno se porta tutti appresso
L'immagine che c'ha de te tu' zia
Er mejo amico tuo, er vicino de casa tuo
Tu' cugino, quello che nun ce vede da 'n'occhio
Pure lui s'è fatto un'idea de te
E tu te 'a porti dietro
Quanno esci de casa ch'è 'n giorno de lavoro lo capisci subito
Appena metti un piede fori dar portone
Te corpisce sur collo un venticello zozzo
Che s'arza pe' via de tutta quella gente che va a lavorà contro voja
E so' loro, i movimenti svojati loro e delle macchinacce loro e delle immagini loro
Dei lavori che non vojono fa'
Che fa arzà quer vento zozzo che te pija a schiaffi appena uscito de casa
Io, io ho capito ch'er momento che preferisco de tutta la settimana
È la domenica all'ora de pranzo
Quanno metti 'n piede fori dal portone la domenica all'ora de pranzo
L'aria è ferma, nun se move niente, stanno tutti a casa a magnà
E tu esci che nun c'è più nessuno intorno, e lo capisci subito, perché c'è silenzio
C'è silenzio ovunque tranne che sulla strada de casa mia
Che se sente 'na sinfonia de forchette che pijano li piatti che pare che nessuno è bono a magnà
Ma in quer momento, riesci a fa 'na cosa che non se riesce a fa' mai
A nun esiste', perché nessuno te pensa e tu nun pensi a nessuno
Nun te porti appresso tutte quell'immagini che de solito c'hai ar seguito
I fantasmi so' spariti uno a uno, ma in quer momento te sei sarvato
Perché l'esercito de immagini che se portamo dietro rischia de esse un plotone
Che prima o poi ce fa l'esecuzione