Glaubst du an Statistiken?
Laut der offiziellen Statistik der Bundesgefängnisse
Sterben 21% aufgrund von gesundheitlichen Problemen.
31% der hohlen psychischen von denen, was ihnen im Knast angetan wird.
Und 35% sterben bei Streitereien.
Wenn ich das zusammenrechne,
Sagt mir meine Statistik:
Deine Überlebenschancen liegen bei 0%
Oder mit anderen Worten: Du bist zu 100% gefickt mein Freund
Fard:
In meinem Kopf wächst die Wut auf mich selbst,
Die Wut, die mich zu dem gemacht hat, was ich heute bin.
Und warum wir keine Freunde sind?
Ich wollte nie, dass ihr wisst wie einer meiner Träume klingt.
Sie sagen nach dem Regen kommt die Sonne,
Doch bevor ich mein Gesicht verlier,
Verlier ich die Kontrolle.
Ob ich hier zu Hause bin?
Auf keinen Fall!
Seit wann ist ein Löwe zu Hause im Schweinestall?!
Ich sag die Wahrheit, du weißt es, du kennst mich.
Der Teufel tanzt Lambada und du verbrennst dich.
Fühl dich angesprochen, wenn du weißt was ich mein.
Wenn ich sag: Mein Freund, mein Haus ist auch dein Heim.
Wir haben nix, außer unsere Artitüde.
Sind mehr als Hartz 4,
2 Zimmerwohnung und Alditüte.
Jugendliche Intensivtäter,
Betrunken und agressiv, wie eure Stiefväter.
Hand aufs Herz, ich will nicht über Schuld reden.
Ein echter Mann, kann nur sich selbst die Schuld geben.
Doch zum Thema Vernunft,
Was bringt dir ein Abschluss, wenn sie dich hassen,
Aufgrund deiner Herkunft?
Frag mich nicht, denn ich weiß es nicht!
Traumtänzer pass auf, du verlierst dein Gleichgewicht,
Denn sie hassen dich für das, was dich ausmacht.
Sie wollen so sein wie du, weil du einen Traum hast.
Sie wollen Veränderungen, doch reden zu viel.
Für sie passt jeder ins Täterprofil.
Sie brauchen Türsteher, die unsere Sprache sprechen,
Weil sie Angst haben, dass wir ihn sonst die Nase brechen.
Sehnsucht nach dem Leben auf der Sonnenseite,
Denn die Lasten auf den Schultern wiegen Tonnenweise.
All die Versprechen, nichts weiter als Schall und Rauch.
Benimm dich, pass dich an, aber fall nicht auf.
Ihr müsst der Wahrheit ins Gesicht gucken,
Junge Menschen, die euch ihre Wut ins Gesicht spucken.
Und Roland Koch bleibt die Spucke weg,
Denn wir lieben schnelle Autos, schnelles Geld und Gruppensex.
Es scheint so, als hätten wir den Verstand verloren.
Getrieben von Wut, Hass, Angst und Zorn.
Fehlt ein neuer Glanz,
Doch ich weiß, das Glück ist ne Hure und sitzt auf eurem Schwanz.
Steig in dein teuren Wagen,
Dreh eine Runde um den Block,
Komm zurück und stellt eure Fragen.
Sie nennen es illegales Glückspiel. Warum?
Denn sie wollen auf unser Glück Steuern haben.
Verrückte Welt, alle verrückt vom Geld.
Nehmen das seine, ich wünsch dir alles Glück der Welt,
Doch glaub mir du bist hier richtig, wenn du Streit suchst
Und glaub ja nicht, dass du irgendwem Leid tust.
Ich weiß, mindestens eine Million junger Menschen teilen die gleiche Vision.
Fallt hier ruhig auf, hauptsache ich falle nicht rein.
Einer für alle und alle für einen