Lento, las cosas del talento Difícilmente creo Que pueden salir bien Calma, que se desnuda en mi cama Se ha acostado con mis nervios Sin saber muy bien quién es Y todos, y nadie Y en cada frase distante Tiendo a desaparecer Cada detalle En cada whisky, un instante Me pregunto quien seré Lejos, cerca O en el centro de tus piernas Me pregunto quién seré Y ganes, pierdas Si lo intentas Tras la espada no hay pared Y dentro de mí Sal ya de aquí Lejos del fin Vuelta a París Lento, las cosas del talento Tiendo a desaparecer