Ma mère, je me dois de vous faire ce poème
Un poème sans loi, mais un poème quand même
Il y a dans nos cercles, ceux de notre lignée
De noblesse suprême, et divine clarté,
Une morale froide, dont je n'suis pas l'emblème...
Ma mère, je suis né de vous, de vous au monde
Et vous le savez bien qu'en ma première seconde
La première rencontre avec l'air des bois
Et avec la lumière qui glissait sur le drap
Rien n'était écrit sur moi, sinon que j'étais roi
A mille lieues à la ronde...
Selon votre étiquette, il n'y a rien de tel
Que dessiner la vie sur un joli modèle
Je m'y suis essayé, mais n'ai jamais bien peint
J'ai torturé le coeur qui criait sous mon sein
Pour lui faire changer d'air, je m'y suis abimé les mains
Car il n'y a rien à faire...
J'aime le petit page, il s'appelle François
Il a presque mon âge, il est beau comme un roi
Le roi de ma nature, le roi de mes saisons
Le coeur a ses raisons, elles sont bonnes, je vous jure
Et je vais le chérir, et que peut-on y faire?
Rien, ma mère...
Maman, c'est maintenant qu'il faut que vous m'aimiez
Et je vous en supplie du fond de ma tristesse
De n'être pas celui qui prendra la princesse
Dont vous avez rêvé, voyez ma destinée
Comme une autre peinture
A mettre sur les murs du palais...
Mon père, qui lisez, par-dessus cette épaule
Qui pleurez, j'imagine, tout comme vous tremblez
Sachez que vous avez bien tenu votre rôle
Et fait de moi un homme, épris de liberté
Passé par la masure, j'y couperai du bois, tout l'été...