На улице плакаты, флаги, милиционеры, Ноябрь как мертвец в чёрно-красном гробу И окна затыкают чтобы значит не пролезли В квартиры, в кабинеты чью-то душу, судьбу В своей стране посторонние люди В своей стране посторонние люди В своей стране посторонние люди Мы люди с атрафированым органом веры Развернутые флаги словно крохи со стола Иероглифы власти на домах и столбах Сорванные листья мы чернеем на снегу Нас соберут листвою в кучу и сожгут В своей стране посторонние люди В своей стране посторонние люди В своей стране посторонние люди Мы люди с атрафированым органом веры