Sente o meu fumo-dragão e sê bem-vindo ao meu Shangri-La. Tão da paz, como uma porra de um Ghandi. O meu modus operandi deixa-te com cara de "papá, o que é um pentâmetro jâmbico?". Vá, confesso, sou fã de mim. No âmbito musical, ando perdido, cambaleante e de olhos vermelhos, mas sempre a dar cartas, como o Gambit. Ouvir-te? Prefiro arrancar as orelhas, como fiz com o Lucky Strike. No mic, sou um obeso mórbido e isso traz mais bombas sexuais para o meu cogumelo atómico. Ó amigo, só tinhas " MC" antes do nome se nascesses na Escócia. Vai combater com um dos meus sósias, escória. A história dita a regra. Então, perante o panorama, herói, tu põe as mãos no fogo mas só na parte azul da chama. Linhas pungentes. Esta lâmina foi forjada pelo martelo alado dos deuses para cortar por dentro, trespassar-te o ventre. Dialogar? Não posso. Faço tempestades em copos de água, até a falar do tempo.