Wéééé, Beatlejouss à la prod
Ça va vous?
On va danser là-dessus, nan?
On va danser? On va danser? Nan
Moi, trop sauvage, j'ai rime bestiale
Canon corse, cross kosovare, chérie qu'est-ce qui a la!
J'amène le froid aux Barbades, toi ne compares pas
La mort fait le poids de vos par balles, foi de gros barbare
Y a de la puissance et du sens sur des prods lourdes
Ne restera ça: que du sang sur des crocs de loup
Qui ne tente rien n'a rien, mais rien ne m'a tenté
Moi être raid aérien, aucun terrien ne m'attendait
T'auras pas d'la zic de salon, en branchant mes bâtards
J'envoie les pruneaux, mon salop, en tranchant mes patates
Il n'y a bien que l'encre de vraie, mates les perles
Là-haut, sais tu combien d'entre eux, devraient m'appeler père
Vous m'souhaitez la fortune, à oim? (ah moi?)
Vous souhaitez voir le karting fouetter la Formule 1
Avec la couronne de lierre, là, dors-tu apaisé?
Rêve de ne pas être lièvre que la tortue a baisé
Nan on va pas danser là-dessus, ça c'est sûr
À table!