Parece que todo va a ser subjetividad
Vi la calle derretirse y era yo al final
Yo que soy marxista y chapá
La materialista y un poquito lista y un poquito capaz
Esta canción es diferente porque no sé qué decir
Vi la calle derretirse pero se trataba de mí
Yo que soy marxista y voy morada, no puedo ni tocar
Pero estas brujas son familia así que da igual
Estamos a salvo, no dejan de fumar
Onda oceánica, palmera tumbá'
No sé cuáles son las ondas buenas, no puedo discriminar
Otra como draft, cuarenta monjes ciegos
No sé qué pregunta, que si quiero o que si tengo
Un culo de madera, una hostia frontal
Pienso a contraluz, no puedo pensar
Siluetas de mi veneno, no sabes lo mal que me trato
No tengo la llave inglesa pa' deshacer el contrato
No canto por hobby, canto pa' salvar
No lo entiendo ahora, no lo entendí antes
Cuarenta y tres monjes en la ermita
¿Dónde están mis poderes cuando se necesitan?
Flechas de fuego llueven en el norte de Italia
Me aprieta el pensamiento, no es de mi talla
Me quema el cerebro, doce meses en fallas
Me dice la couch: "No te des tanta tralla"
Aquí no hay cuerpo de trabajo, esto es pota celestial
Mi canto tiene armonía divina como el santo grial
Pensando en controlar la respiración
No en mi cora mojado por el cortisol
Que noto las oleadas de fuego como un aspersor
Que si quiero o que si tengo, ¿es peor?
Te lloro en diferido, no sé qué es tiempo real
Quiero sentirme suficiente y dejar de temblar
Quiero músculos azules aunque eso da igual
¿Cómo puedo ser tan grande y tan pequeña a la par?
Ey, falto a prácticas, ey, falto a prácticas, ey
Falto a prácticas, eh, falto a todo
Mi agenda me falla, tralla y tralla
Me dice la couch, solo piensa en respirar
Falto a prácticas, mi agenda me ha vuelto a fallar