Esta es la historia de un sábado
De no importa que mes
Y de un hombre sentado al piano
De no importa que viejo café
Toma el vaso y le tiemblan las manos
Apestando entre humo y sudor
Y se agarra a su tabla de náufrago
Volviendo a su eterna canción
La-ra-ra-ra, la-ra-ra
La-ra-ra, la-ra-ra, la-ra
Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel
Cada vez que el espejo de la pared
Le devuelve más joven la piel
Se le encienden los ojos, y su niñez
Viene a tocar junto a él
Pero siempre hay borrachos con babas
Que le recuerdan quién fue
El más joven maestro al piano
Vencido por una mujer
La, la-ra, la-ra-ra
La-ra-ra, la-ra-ra
Ella siempre temió echar raíces
Que pudieran sus alas cortar
Y en la jaula metida la vida se le iba
Y quiso sus fuerzas probar
No lamenta que dé malos pasos
Aunque nunca desea su mal
Pero a ratos con furia golpea el piano
Y hay algunos que le han visto llorar
La-ra-ra, la-ra-ra
La-ra-ra, la-ra-ra, la-ra-ra
Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel
El micrófono huele a cerveza
Y el calor se podría cortar
Solitarios, oscuros, buscando pareja
Apurándose un sábado más
Hay un hombre aferrado a un piano
La emoción empapada en alcohol
Y una voz que le dice: "pareces cansado
Y aún no ha salido ni el sol"
La, la-ra, la-ra-ra
La-ra-ra-ra, la-ra-ra-ra
Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel