Mi esposa padece furor uterino
No damos abasto ni yo ni el vecino.
Y a mí me da pena del pobre Avelino.
Cada dos por tres me invento algún viaje
Para reponerme de su amor salvaje
Y ella, en cuanto salgo, le ordena que baje.
Ya se rasga su camisón.
Desde el descansillo lo llama: ¡Avelino!
Y el hombre respinga, se pone mohino
Le entra como angustia, maldice su sino.
Lo ves vacilante bajar la escalera
Sabiendo de sobra qué es lo que le espera
En cuanto se encierre con tamaña fiera
Desprovista de compasión
Cuyo arte de amar es tan sólo el barroco
Las líneas sencillas le dicen bien poco
Quiere garabatos de volverse loco
Y eso al tercer polvo lo deja hecho cisco
Es un ser humano, no es un obelisco
Y preferiría escuchar un disco
O mirar la televisión.
Leer poesía, comer huevos fritos
Ver desde el balcón pasar lo aerolitos
Pero ella lo cuadra con un par de gritos:
¡Tráete esa panoplia y vuelve a la cama
Aún no has apagado la menor llama!
Y él ve la panoplia y es un panorama.
Y hace de tripas corazón.
Allá va el buen hombre a su hercúleo trabajo
Mientras le hace cosas reza por lo bajo
Para que, mañana, yo regrese al tajo.
Y, por esa noche la cuestión resuelta
En la pensión Paqui, que está allí, a la vuelta
Mientras tanto yo duermo a pierna suelta
Sin caerme de mi colchón.
Yo, que era la imagen del romanticismo
Hoy, os lo confieso, me puede el cinismo
Y al pobre Avelino le pasa lo mismo.
Cuando me lo cruzo me dice: Vicente
Yo sólo te quiero de cuerpo presente.
No sé si está haciendo un chiste inocente
O es que se pasa de guasón.
Y a mí qué me cuenta, que no viva arriba
Pero ya que vive, pues que se desviva
Y haga lo posible por esa excesiva
Que, al no darle abasto, nunca se nos sacia
Y a su mismo sexo no siendo reacia
También me da pena de la pobre Engracia.
Pero eso es otra canción.
(Javier Krahe)