En ese boliche De la ciudad vieja Dos poetas buscan Como sinserarse En sus libros sin que Nadie sospechase Que lo que contaban Era la verdad Que nadie sospeche Que piensen lo inverso Sobre algo que es cierto Quieren que se tragen Que todo es un verso En el epígrafe poné Lo que versa Acá son falacias Nadie te lo cree Y la vieja y sabia La literatura es Mentir bien la verdad Ni para despistar Que nadie sospeche Que piensen lo inverso Sobre algo que es cierto Quieren que se tragen Que todo es un verso Y mientras debaten Tan ensimismadas Ni cuentan se daban Que estaban desnudas Y en su piel llevaban Impresos los versos Que todos leían Contra el ventanal Que nadie sospeche Que piensen lo inverso Sobre algo que es cierto Quieren que se tragen Que todo es un verso Que todo es un verso Quieren que tragen Que todo es un verso